Eres como aquel girasol abierto; erguida, arrogante; siempre de cara al sol, siempre fiel a la esencia; desplegando tus pétalos incendiarios; tu pasión furiosa, que avanza desde tus raíces y estremece los cimientos de mi ser...

                         Anónimo.-

Lo Que Soy

Amanece y de pronto comienzo a elevarme ...

Hoy soy un  colibrí, y  solo el vuelo constante me mantiene viva.

Disfruto los paisajes, tocar justo en la esencia de cada ser que se cruza,  guardando la dulzura que me ofrecen

cuando abren su presencia de par en par.

El sol es espléndido y solo quiero existir,  disfrutar el aire, saborear todos los néctar y aspirar los inseparables perfumes. 

   Suelo ser un mono, y ando  por las horas haciendo morisquetas a toda alma perdida  que posa sus ojos en mí,

y se entretienen mirando como yo subo, bajo, me enredo en los árboles, le bailaba a alguna criatura que me llamo la atención.

Se quedan mirando gustosos algunos, otros envidiando tanta destreza,

 están los  indiferentes y finalmente  aquellos que darían horas de su vida

 por encerrarme en sus cárceles tristes y frías,

solo para apagar las chispas, que  creen ver, que dejo al caminar. 

Pero todo existe sin tiempo, sin medida.

Sólo existen, como existen las flores, el arco iris y los portales mágicos.

Esos mágicos portales por los cuales suelo cruzar

 en días como estos, perdiéndome en inmensos paisajes azules,

en donde bailo la melodía más dulce, respiro el aire más puro,

mis ganas juegan a la mancha, los sueños  se me cuelgan del cuello y las utopías más increíbles me hacen una escalera con sus manos para que me asome solo un poquito y vea...

 vea qué posible es lo imposible.

                                                S. Barro ( 2003)

     Ella, cada amanecer se viste de fiesta, la Pachamama esa pasarela donde modela desde temprano.

Siempre se  apresura a llegar, queriendo ganarle tiempo a ese encuentro cotidiano con el sol, su piel con el transcurso de los años se ha vuelto mas vulnerable ante la pujanza de los poderosos rayos que a veces la limitan a volcar todas sus energías en la tarea diaria.

Sin embargo las horas aventajadas no alcanzan y llega él, majestuoso, implacable haciéndose notar,  entonces suele buscar refugio en nubes viajeras que danzan a su alrededor y que de vez en cuando lo cubren en muestra de colaboración, dándole  un respiro a su agobiado trajinar.

Ella, agradecida levanta  por un instante la mirada de la tierra y les guiña un ojito como al pasar.

Sus manos, hábiles, incansables, seleccionan la hierba nociva que se empecina en confundirse con la siembra que la habrá de alimentar.

Se pasea  con total certeza  por  entre medio de los surcos, pareciera que lo hace bajo el  ritmo de alguna  armonía que solo ella atiende, mientras va esquivando el brote de las  cepas casi sin acecharlas, como quien conoce de memoria un mapa, como ella, que las supo plantar.

Ella, tiene esa bendita costumbre de andar esparciendo colores, pinceladas de blanco impecable en  la masa del pan, diversidad de verdes en las plantas, rojos, amarillos de sus rosas, negro, rosa y tinta en las uvas.

Como si imaginara espectadores observándola, sonríe, se da ánimo despacito y mima ese suelo como si acariciara  alguno de los retoños que parió a la vida.

Aún, en esos días que le toca el riego, la agobiante tarea de  limpiar las acequias, no rezonga, da gracias mientras  despeja el camino a esa agua que calmara la sequedad de su tierra.

Si hasta las mariposas le obsequian minutos de su breve vida, colmando de matices su tranco entre la maleza.

Ella, es artífice exclusiva de su obra, se esmera cada año  en injertar inesperadas flores, las que darán el toque femenino a su creación, donde lo esencial pasa por los viñedos, durazneros, perales, manzanales, ciruelos y las  higueras que serpentean  el caminito que conduce a su preciado  tesoro.

Posee la fuerza, el coraje, la constancia, el tesón y el amor suficiente para seguir creyendo en lo que hace, en lo que hacia su madre cuando vivía.

Ella honra y pondera a la naturaleza, es agradecida con quien le restituye de a puchitos todos sus sudores.

Ella, solo descansa cuando las primeras luciérnagas antojadas a seducirse entre sí, le anuncian que la noche ha llegado.

En la ajada bomba, enjuaga sus manos y con ellas su cuerpo, contempla conmovida como cada noche las estrellas en la inmensidad, cruza su mirada con  la dama luna y en un gesto casi invisible le retribuye, por alumbrar el camino que la guiará de regreso a su morada

Ella, tiene ese encanto, esa magia, ese candor casi misterioso, de saberse señora en el tablado de la  madre tierra.

MES-20.03.01.

Del  otro lado.  

Ese otro lado  que pocos se detienen a mirar.

Ese lado que está casi negado, tal vez por sencillo, o por desnudo.

Ese lado en que algunos prefieren no enterarse  de que existe.

Es que ahí van los pobres recuerdos exiliados ya cansados de resistir, hasta ser  corridos a patadas por corazones lastimados y ojos enlagunados.

Ahí están los sueños  tranquilos esos que se cuentan con una sonrisa esperando que alguien más los crea, para ser tan reales como el crepúsculo matutino.

Desde allí se la puede ver a la luna  agotada de hacer el amor con el sol

que se fue a dormir del otro lado después de tanto goce.

Debajo de  un sauce llorón  van a parar todas las lágrimas y  caen una por una contando sus historias, algunas desoladas,  otras apasionantes. 

Allí hay una cadena montañosa de amores a destiempo, desencontrados,

de amores imposibles, abnegados amores.

En el fondo de un lago hay una ciudad fingida que se fue formando con las promesas incumplidas, el lado cobarde de la pasión y las mentiras maravillosas.

Está el tiempo aburrido porque allí  las hojas secas  suenan melodiosas,

las estaciones no lo veneran , y las cosas siguen siendo hermosas

a pesar de su caricia.

La lluvia purifica, y el viento ordena.

El calor reproduce  mientras la nieve quita  lo tenebroso.

Y  allí estaba  la locura divagando acompañada por el amor ciego,

sentada en una piedra gris y redonda, con pelos de colores,

sus ojos brillante,  sonrisa amable, de cordones desatados,

cubierta  de cueros y plumas de animales sacrificados.

Fue en ese lugar  que dos almas de tanto buscarse,

  se encontraron entre sueños descolgados, culpas incorrectas,

cartas mágicas  y castillos de colores,

se disolvieron  invadidos por el ruido

formando el vacío del hueco terrenal,

donde no hay música ni luz.

S. Barro (junio 2003)

veme

aqui

De ti me ha conquistado  

tu manera sencilla de decir las cosas.

Tu lejanía cuando callas

Y aun entonces me dices algo.

La cálida forma con que siempre me recibes.

Tus besos intangibles y a pesar de eso candorosos.

El arrullo de tus manos

ya estrenadas de madre.

La nostalgia de los recuerdos

que apenas compartimos.

Tu amor por ti,

tanto como hacia los otros

que no somos ni tu ni yo

ni solo los más cercanos.

Y como no

también tu herencia de siglos

mitad primitiva, primigenia

mitad aventurera, orgullosa

y esa alma tuya tan indígena

y ni hablar de tu piel mestiza

pero sobre todo, esto

me ha conquistado.

Tu afán de no conquistarme

ni a nadie.

J.A.G.'00.

Sol ese sol, donde esta donde va, si se pierde, que colores habrá?

Veo a través del grueso muro, a ese sol al que espero.

Creo que vendrá, pero yo, no espero mas.

A pasado tanto tiempo, pero creo mucho mas ha de  pasar.

Cuando vea la luz, se apagara este tiempo, que color quedara en su lugar?

Sol, que cruzas campos de metal, tengo que volver a pensar, pero no puedo.

Volver a empezar desde atrás, para ver a ese sol.

Creo que vendrá, pero yo, yo  no espero mas.

Ha pasado tanto tiempo, creo que... mucho mas ha de pasar.

Cuando vea la luz, parara este tiempo, que color quedara en su lugar?

Hoy es día de aire corrompido en el que cuesta respirar,

 como cuesta contener el llanto en las tristes despedidas.

Día de duelos, de huecos en el pecho como túneles.

 De frías nevadas y vientos secos

Día de lágrimas corriendo desesperadas como arroyitos sin rumbo.

Día de saber que la primavera con sus flores, perfumes

y canto de pájaros es sólo una temporada.

Día triste y libre, libre de tus enredaderas,

 de tus escaleras al infierno y tus serpientes.

Día sin alas, sin olor a pasto.

De estar sin vos, de manos vacías.

Día sin colibríes revoloteando, ni mariposas azules.

De sin ganas. de abrazos con la nada

Día sin poemas, sin sol y sin luna.

Día sin acordes melodiosos, ni jardines.

De cuervos hambrientos, de nube negras y viñedos secos.

Día de hojas estropeadas por el tiempo y el abandono .

Es solo hoy, porque mañana... 

Mañana las estrellas serán relucientes

Las luciérnagas formarán un nimbo para mí.

Los ruiseñores me darán la bienvenida.

Estaré lúcida y radiante.

Tendré amigos esperando con un vino oscuro como sangre,

seco como tu alma y cálido como tus manos.

Será día de brindar por la vida, por el cielo,

por el mar, por el amor y por el olvido.

Día de abrir nuevas ventanas.

De miradas pícaras y jazmines en el pelo.

Día de hierbas curativas y danzas milagrosas,

Así..., así será mi mañana. 

Sandra Barro (mayo de 2003).